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Él

"Matamos lo que amamos. Lo demás no ha estado vivo nunca"

R. C.

La vida es una danza. El bailarín sigue la ruta de la música: la escucha e interpreta. Se lanza a la cabriola: se mueve a un ritmo propio, con gestos únicos, con expresiones irrepetibles. Siempre, sin apartarse de la melodía entonada.

Mi danza, la mía, nunca fue notoria: mas bien fue torpe y silenciosa, seca, pero palpitante en el fondo, como si se tratara de una correría de ratas cuchicheantes en las cañerías oxidadas de una vieja mansión, abandonada. Mi danza es la marcha del roedor en el destierro. Así, tal cual: sólo yo y mi baile. Yo, que siempre danzo sola.

El baile solitario, no obstante, suele ser triste, por lúgubre y vacío. La alegría de la danza nunca halla consecuencia en el zapateo ermitaño. Sí, en cambio, en el bailoteo feliz de las parejas, que prometen un contacto afable con el otro, que es el mundo. La danza solitaria es innegablemente bella, ceremoniosa como el encierro de un misterio, pero desoladora. Es el paso sordo del expatriado, que nadie oye, que nadie sigue, mas que la propia e impredecible sombra, que podría, de repente, aprestarse a huir.

Él fue mi porvenir. Lo conocí bailando, y así también lo despaché. Recuerdo que se acercó con paso intempestivo, aunque calmo: soñador y paciente. Le seguí con premura cándida un buen rato. Prometimos bailar la noche siguiente.

Un nuevo día y un temor nuevo. Él danzó, incitante. Temblé. Tuve miedo. Temí tropezar irremediablemente y arruinar, desmañada, el acto. Me alejé de él, retornando a mi viejo baile de salón sombrío y chirreante. La rata volvío a su nido. A roer su miseria.  

Él fue mi porvenir. Fue, digo, porque entre una infinidad demente de bailarines revoloteando diariamente en la desmedida pista de baile, me será imposible encontrarlo de nuevo. Sin embargo, permanezco, aguardo, con absurda esperanza, optimista. 

Soy la danzarina solitaria. Soy la rata que espera, vehemente, que la luna sea un queso gigante.