Martes

En el amor el tiempo es como un pájaro
aleteante, estremecido, trágico.

J. L. C.

Desbandada de blancas,
mariposas intestinas
revoloteando desvaídas en la hora incierta.
Agitándose ante cáusticas visiones del camino.

Y te hallan, recóndito, entre trastos
terciopelo amante
y te cercan como lanzas vivas
jubilosas, ya, o deleznables
persiguiendo el ritmo de tus ojos
el ocaso erótico del párpado
sobre tus lunas insomnes de fulgor
Atril, manos voluptuosas,
perfilándote, herido melocotón,
Todo tú, incitando al beso...

Y la blanca desbandada
deshaciéndose en espasmos.

Más me valdría

No hay desventura
Ni sueño, ni entresueño.
Hay horas
y silencio entre los hombres
que platican en ellas.

No hay desvalidos.
Ni sueño, ni entresueño.
No hay palabra escrita
sin vanidad oculta.

No hay desdichas.
Ni sueño, ni entresueño.
Sólo pesadillas
y el girar del perno.

No hay desvanes.
Ni sueño, ni entresueño.
Sólo a campo abierto
la avidez expuesta.

No hay descubrimiento
Ni sueños en la angustia
Sino el repetir cansado
de la argucia astuta.

Lunes

Olor de trementina
y de verano
metálico meollo
de durazno
almibarado
cual titánico diluvio de yodo.
Así, cada segundo.

Así, cada vigilia.