El camino de Arabella

Frente a la noche pura, sin atajos,
la mujer abre los ojos.

Primero ella:

Parecemos arañas en el traspapelado
Amo su sonrisa, rojo fuego.

Luego ¿quién?

Espero una, dos semanas.
Él no puede arriesgar tres minutos.

Yo

Lo doy todo, en silencio, acá, aquí.
Allá tiemblo, evito el beso, el todo.

¿Arabella?

Como una mariposa husmeando,
se agita frente a su gesto joven.

-Quizá soy algo bruja.
-Entonces sabes que no quiero que te vayas.

Yo.
Arabella,
nosotras,
nos vamos.

"Vago poema de las horas" - Luis Vidales

Una hueca oscuridad

en mi cuarto.

Hueca

con oquedad de cueva.

No hay sino dos cosas en el mundo.

Las horas

y yo.

Esto es todo lo que hay en el mundo.

Yo veo las horas

desvanecerse en la oscuridad

como coronas de humo.

La hora es una periferia azul

que me aprieta el corazón

como un anillo flexible.

Yo sé que estas horas no tienen árboles

ni luna

ni sol

ni cielo de crepúsculo

y por eso estoy aquí-con ellas.

Son las horas mías.

Ellas lo saben

y se van curvando

como dorso de gato

para que yo las acaricie.

Pero jamás saben hacerlo

y en la oscuridad

las horas siguen pasando sus vientres

por el reloj.

Y yo me río de esto.

¡Cómo no voy a reírme!