Martes

En el amor el tiempo es como un pájaro
aleteante, estremecido, trágico.

J. L. C.

Desbandada de blancas,
mariposas intestinas
revoloteando desvaídas en la hora incierta.
Agitándose ante cáusticas visiones del camino.

Y te hallan, recóndito, entre trastos
terciopelo amante
y te cercan como lanzas vivas
jubilosas, ya, o deleznables
persiguiendo el ritmo de tus ojos
el ocaso erótico del párpado
sobre tus lunas insomnes de fulgor
Atril, manos voluptuosas,
perfilándote, herido melocotón,
Todo tú, incitando al beso...

Y la blanca desbandada
deshaciéndose en espasmos.