"Aquello para lo que encontramos palabras es algo ya muerto en nuestros corazones. Hay siempre una especie de desprecio en el acto de hablar" F. Nietzsche.
Todo esto nació de la precariedad.
Desde el principio estuvieron envueltos entre sábanas rotas.
Mi rostro se desfigura a cada tanto,
Siempre lo supe y a veces me lo digo.
Pero no lo recuerdo, no logro retener.
Todo esto nació de la precariedad.
Le hiciste poner todo en palabras
y tratar de surcir los huecos de las sábanas.
El hilo estaba podrido.
Los huecos se hicieron más grandes.
Yo traté de callar.
Traté de ocultarnos nuestra precariedad.
Su corazón debía abrirse cada noche.
La voz le arrebataba lo poco que traía.
Las ofrendas se mancillaban en el aire.
Poco a poco me hice despreciable.
Ya nada puede ser desdicho.
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